- Искусственный заменитель, - затяжка. Еще одна. - Искусный зам.
Жарко. И пусто. И музыка играет. Плейлист изучен до дырок в электронной реальности.
- Шаг до греха. Повязка на глаза.
- И затычки в уши.
Оба смеются.
- А что мы вообще пишем?
- Ну как...прекрасную сказку. С мифическими персонажами.
Она стойко выдерживает его взгляд.
- Мифическими ли?
- Ну а какими еще? Это все было, слышишь, бы-ло. Не вернется, не случится...
- Не постучится, - тихо говорит он.
- Вороны.
Вопросительный взгляд.
- Смотри.
Небо покрыто ковром черных птиц. Вечернее небо, предгрозовое. Солнце заходит.
Она обмакивает палец в тушь, рисует полосы на лице.
- Ты помнишь, - удивленно. - ты все еще помнишь.
- И не забывала. Я верю, хороший мой. Это все, - макает палец еще раз и ведет линию уже ему - от лба до начала бровей; еще раз - от уголка глаза к виску, - что мне осталось. Что осталось у меня - верить и надеяться..
- Что осталось у нас, - вторит шепотом. Потом встряхивается. - Так все-таки, про кого мы пишем?
Она улыбается.
- Про тех, кто помнит.