Ты гори, моя любовь, гори
ни слова не говори
обжигай внутри
льдом да пламенем
вероятнее всего
что осколки от даров
от зеркал, что разбивал
подлый тролль
все остались у тебя.
так что спи, моя любовь
это не вино, а кровь
это не беда, а свет
это тот, кого здесь нет.

****


те, кем мы стали, детка, никогда не смогут простить себя прежних
все что у нас осталось, это ладони, расчерченные старыми шрамами
настоящее пробивается травой из-под развалин.древних.
мы никогда не вернемся, как бы нас не звали
те, для кого в прошлой жизни мы отдали бы руку. правую
с аристократично красивыми длинными пальцами
а сердце мы скормили уже, задыхаясь от нежности, аккуратно
кормя с ложечки... Мы были не правы.
детка, это никогда не закончится, они останутся с нами
в отзвуках наших с тобой песен, в дыму сигарет на влажных тротуарах
городов, они будут сниться нам каждую ночь в кошмарах
и мы проснемся с криком, переводя дыхание.
Так гори, детка, гори, не повторяя ненужных слов
они так пошло звучат в темноте прокуренной комнаты
где сизый дым сладострастно обвивается вокруг невысказанных снов
где такие как мы должны быть
прокляты.