Я хочу закурить, и я вытряхиваю из пачки длинную сигарету с золотистым ободком, щелкаю зажигалкой, подкуривая; я затягиваюсь и выдыхаю клуб дыма - прямо навстречу молочно - белому туману и легким дождевым каплям, оседающим на лице и волосах.
Если следовать набору клише, то мне бы еще стоило что-нибудь пить, из бутылки, так, чтобы редкие капли стекали вниз по подбородку, неизящно ставя пятна на одежде, а потом разбить ее о ближайшую стену;
или из бокала, аккуратно отхлебывая по глотку, бокал, несомненно, высокий и на тонкой витой ножке, внутри плещется вино или виски - если это пузатый коньячный бокал, и, конечно, в одной руке бокал, в пальцах другой - сигарета;
но у меня все же все еще_и_уже нереально, и я смеюсь, пока по полу скользят серебристые змейки, я стряхиваю пепел в ладонь и глажу зарождающийся огонь кончиками пальцев, меняется интонация реальности - а может, я изменяюсь вместе с ней?
Пошли со мной. Давай руку.
...когда мир плавится в глубокой темноте, густой черноте, вязкой пустоте зрачка, вопрос о том, кто чья тень, теряет ценность....
мы слишком добры друг к другу, чтоб позволить кому-то из нас быть оригиналом,
и мир исчезает вместе с нами
(как обычно теряясь при перетасовке колоды.)
мы слишком добры друг к другу, чтоб позволить кому-то из нас быть оригиналом,
и мир исчезает вместе с нами
(как обычно теряясь при перетасовке колоды.)