я могу так глупо, наивно и смешно существовать, а все лишь оттого,
что не знаю, кто умер за те три дня,
когда слезы скользили по глазам, сигаретный дым и дешевая сладость спирта -
по языку и вниз,
и я мог сидеть на мостовой и тупо констатировать факты,
и я не знаю, кто сейчас пишет и говорит,
и какое существо приподнимается по утрам на моей подушке,
и почему она пишет,
а я рисую нагую беззащитность тела,
и кто приоткрыл последние двери, колеблющиеся от сильного ветра,
и кто вчера смеялся-улыбался,
и кто доверчиво ложит голову на плечо, давя в себе остатки обреченной отчужденности -
я правда этого не знаю.

наверное, кто-то не вернулся из последнего квеста

....