нас зачем-то создавали. Из ничего, по кусочкам. Под одну гребенку.
Ничего страшного. Это проходит.
И это пройдет. Создание,разумеется. Создавание.
Из праха. Из пепла.
Из любопытства.
Ты идешь вперед, надеясь на двери за поворотом.
Их там может и не быть.
Честно.
Глотать по кускам карминную, изящно сплетенную в переплетении синих ниточек информацию.
Добывать.....и добивать.
Быть. Всегда - на шаг впереди. Позади. Поодаль - чтобы смотреть вверх.
Или в песок. Главное - смотреть.
И - если повезет - видеть.
Мы ведь такие смешные.
Когда-то мы создали мир.
Теперь он создает нас.
Нам воздастся.
Когда-нибудь.
Наверное.
Быть может.
двери, которых нет, мокнут под дождем.
-Да?
-Да.
-Зачем?
-А как ты думаешь?
Всегда одни вопросы. Вопросы просто так. Вопросы ради вопросов. Ради звука собственного голоса ночью.
Ответы ты ищешь сам. Молись, чтобы правильные.
Ах да, я забыл. Молиться - некому.
- Тогда - мне.
-Тебе?
......
-Тишине?
если ты можешь смотреть, ощупай мир пальцами
только аккуратно, он очень пушистый и жесткий.
Не знаю как. Не помню. Так всегда было.
Вечер, горящие аромапалочки, музыка.
Вечер, рука на твоем плече, ты утыкаешься лицом в плечо.
Вечер, одиночество, гитара.
Вечер, радостные лица, радостные люди.
если ты можешь видеть...
Закрой глаза. Пожалуйста.
Чтобы небо осталось
Над
Нами.